امرأةٌ تُقَشِّرُ تُفَّاحةً.. **
محمود قطز
وأما فيما يتعلقُ بالزمن المتبقي من وقت التُفاحةِ..
فهذه من الأمور التي لا تشغلني كثيراً..
لكنها تُشغلني..
ماذا حدث.. حين استقرت في مُقدمةِ حبائل الصوت؟
وصارَ الحلقُ يتجشأُ ما يُشبهُ الرنين المهزوزَ..
في الغناء..
أو حين قضمها المُغني..
وصارت عالميّةً..
في غُلافِ الأجهزةِ..
وخارجَ مسألةِ الوجود..
التُفاحةُ الحمراءُ..
لم تزل تمارسُ استواءها..
وتعرفُ أنها لن تنجح..
لكنها تُشفي غليلَ الأسنانِ المغروسةِ فيها..
بانقطاع الماءِ عن الجمرِ..
في يدِ الرّحالةِ..
وتدعوهم للمزيدِ من الشبع..
التُّفاحةُ الخضراءُ..
شبِعت.. بما فيه الكفايةُ..
حتى خاضت في قلبِ الطريقِ..
مسالكَ التوددِ والانفجار..
وتعثّرت في قنبلةٍ موقوتة..
في الوقتِ مُتَّسعٌ أو لا مُتَّسع..
هذه مسائلُ ثانوية..
وللفكّينِ المُصطفَّين كتشريفةٍ لها..
أن يستوعبا جيداً..
حنانَ القضمةِ وشراستها المفاجئة..
في ذاتِ اللحظةِ..
والمكان
